我们都是木头人

朦朦胧胧的岁月里，我们在做些什么？这个光怪陆离的世界里，没有鲜衣怒马，没有屋檐青巷，空气都混杂着清新的雨水的气息，带着淡红的花瓣的脉络，将故事一点点剥离。 时光倾撒下来，湿透了脸，麻木了心，那些慢慢模糊的记忆，那些缓缓流淌的流年，那些渐渐厚重的声音，那些不知不觉长大的孩子。我们都不记得了，在什么时候，我们都是木头人。