厨子很警觉。儿子工作的是个什么地方啊？他知道那个国家汇聚了世界各地去打工的人，但是，哎，可不能有巴基斯坦人！一定不能雇佣他们。应该更偏向印度人——
“当心，”厨子在给儿子的信中写道，“当心。当心。离远点。不要相信他们。”
儿子的所作所为让他骄傲。比居根本没法和那人面对面说话，他的每个细胞都感觉到那人的虚假，他的每根汗毛都保持着警惕。
印度人和巴基斯坦人的对立。
哦，古老的战争，最好的战争——
其他还有什么地方那些话语能如此流畅地宣泄而出？它们可是历经了几个世纪的磨炼。还有什么方式能让一代代先祖的魂魄从死亡中幻化而出？
在美国，每一个民族都确立了自己的固定模式——
比居感到仿佛回到了母亲的子宫，沐浴着温暖的羊水。
可是很快又变得冰冷。毕竟，这战争并不尽人意；永远无法深入到令人满意的程度，骨头从未被彻底拧断，瘙痒也从未恰当地挠抓过；愤怒在自我膨胀着，战士们更加心痒难耐。
“猪猡！猪猡！猪崽子！”比居喊道。
“猫头鹰崽子！婊子养的下贱印度阿三！”
他们在紧要关头坚持了底线，把卷心菜当炮弹砸向对方。
赛伊等在大门口，厨子罗圈着腿一路走来，手中提着灯笼，一边吹着哨子，吓唬豺狗和那两条眼镜蛇。
“你是从英格兰来的吗？”厨子问赛伊，一边解开门上硕大的锁和链条，其实任何人都可以轻易爬过河岸或从沟谷走上来。
她摇了摇头。
“从美国？那里水电都不成问题。”他说道，话语中满是敬畏，又透着洋洋自得，就像第一世界的钱，肥得流油。
“不是。”她说。
“不是？不是？”他异常失望。“从外国来。”没有问号。只是反复说着毫无疑问的基本事实，还不停地点着头，好像这话是她说的。
“不是。从台拉登来。”
“台拉登！”他快崩溃了。厨子说，“我们以为你从大老远来，还很大惊小怪了一番。既然你一直都在台拉登，以前怎么不来呢？”
赛伊没搭腔。厨子说：“那么你父母呢？”
“他们都去世了。”她说。